Le toît du monde flambe pendant qu’à la lueur d’une bougie,

Certains souffrent et cherchent encore l’humain parmi les cendres de l’incendie.

Les jeux sont finis, et la foudre de Zeus frappe les dieux nantis de l’Olympe,

Des plaines de Chine aux plaines de l’Occident, se calcinent les rêves dans le néant:

Un vaste feu dévore les adorateurs du veau d’or et les simples

Suiveurs des heures et horreurs du monde, complices jusqu’au sang

De n’avoir rien changé sur la terre

Pour qu’advienne l’amour, la compassion et la lumière

Quand il était encore temps, pour ceux qui agonisent maintenant.

Seuls, de la vallée des ombres terriennes,

Résonnent encore quelques cris héroïques

Réclamant à coeur battant que cesse la haine,

Et rappelant d’un souffle la dignité humaine.

Mais les sommets du Tibet demeureront éternellement libres dans l’air pur.

Car les chinois ne tueront pas une seule âme tibétaine ayant choisi l’azur

Et beaucoup viendront dans le ventre de leurs femmes sous forme de filles et garçons

Difficiles à élever, avec leurs caractères de montagne et leur mémoire d’horizon…

Si le monde perd son toît, qu’il ne te perde pas toi, qui randonne par ici : monte donc comme le Sherpa,

Avec ton âme grosse d’amour en sueur sur ton dos et dans ton coeur,

Traverse les abîmes que creuse le monde dans les vallées de la douleur;

Et quand un meurt,

Elève toi et deviens un tibétain blanc qui par sa compassion sans peur,

Couvre de katas de lumière l’âme qui part avec honneur

Trouve une autre torche en toi pour relayer le feu sacré,

Et irradier la sainteté dans ce si brillant monde qui sent le charnier :

La mort est le lieu de la pratique pour la vie qui veut s’éveiller.