Une femme chante dans la lumière qui baigne les fenêtres du 4ème

Un petit enfant qui s’apprête à naître, bouge

Sous le regard bleu de l’homme roux qui les aime.

Dans un hôpital blanc aux carreaux blancs,

Les infirmières appellent, une mère s’ouvre,

Son ventre saigne, un cri hurlant couvre

Sa peine. Et le père à vélo fonce vers l’enfant.

Dans un immeuble aux mille fenêtres orange qui rêvent

Papautant de manière anonyme des vertiges

Au milieu d’une cour d’enfants jouant aux prodiges

Une femme se lève, avec ses enfants et ses élèves

Dans un village vert de campagne, gris et feu de banlieue,

Une famille s’installe dans la ferme de la Refeuille à vingt lieues 

Une fille pousse, joue avec son frère à ramasser la mousse,

Une mère veille à leur sommeil en scrutant ses copies en douce.

Dans une zone rurbaine où s’endorment les grandes cités

Une citoyenne sonne le réveil solidaire du sens de la collectivité.

Entre chiens et loups, à l’heure où la nuit envahit le pays

Une chouette de Minerve s’envole et donne sa lampe comme abri….

En rançon d’une multitude, une lumière est restée pour peupler les solitudes,

Une lumière élue en vérité que les ténèbres n’ont pas saisi.

Les deux grands yeux de la chouette Hibon ne font plus qu’un dans l’esprit

pendant que ton âme, maman, rejoint sa demeure, où règne une sainte démocratie.

Je la vois la nuit, avec ses yeux sombres qui brillent.

Les brebis apeurées se cachent dans la bergerie,

Plus personne ne bouge, plus personne ne rit.

J’aimerai prendre une arme qui la fusille,

Mais tel un miroir, la mort renvoie mille éclats

A celui qui veut briser sa grille…

Et elle tue à la dérobée, celui qui a voulu éviter son éclat

Je prends du coup une larme qui vacille

Qui fume dans mon coeur, comme une vapeur

Et monte aux yeux, plus loin que la peur

Et jaillit aux cieux, en couleurs arc-en-ciel qui brillent.

                               écrit le mardi 7 octobre à 10h

                               Ma mère est décédée dans la nuit de jeudi 9 à vendredi 10

                               Ma grand-mère est décédée dans la nuit de samedi 11 à dimanche 12 octobre

                               Voilà pour l’automne.

Tu es Ariane, la filante, la réchappée des étoiles. Tu as le pied agile de Diane, la chasseresse, mais toi, ce sont les oiseaux qui t’entourent, qui virevoltent, qui te suivent et te précèdent. Où ? Vers l’aurore, ton nom se confond avec l’aurore. L’heure où l’aube se lève, le parfum de ta nuit embaume le jour. Et tu t’élèves en une lente danse émouvante, les arbres pleuvent, les herbes scintillent, les lucioles vacillent.

Tu es la lumière avant la lumière. Tu n’apparais pas. Mais tous les cœurs sont avec toi. Le jour te cherche, comme un fou de soleil. La nuit t’espère secrètement. L’heure où tu viens, le silence se fait. La paix. Plus que la paix. Un indicible arrêt sans heure. Tu parais immobile et limpide aux yeux de tous. Pourtant tu tournoies et file à tire d’aile, tu couds le manteau du jour avec celui de la nuit, tu es une fileuse !

A l’heure où ta tâche est accomplie, tu as disparu. Certains te guettent pourtant. Ceux dont la vie tient à ton fil. Les fils clairs obscurs, sans marins ni voile, sans parpaing ni étoile. Ceux qui ont cessé de courir et qui ne peuvent plus vraiment dormir, ceux qui ont usé les rochers et qui ne savent plus marcher dans la vallée, ceux qui ont déjà trop voler, trop ramper, trop nager, trop escalader, trop résister et qui sont calmement inquiets de leur impasse dans le labyrinthe : tous ceux là comptent sur toi.

Ils t’appellent, jour et nuit, nuit et jour. Ils te perdent, ils te cherchent, ils t’oublient aussi parfois dans leur recherche. Tu les rends fous de toi. Tu es leur dernière folie.

Ils finissent par s’asseoir entre un mur noir et un mur blanc du labyrinthe, au milieu, là où le soleil peut frapper et la nuit givrée. Ils s’en foutent, ils te veulent toi. Pas ton fil à la patte. Non, toi. Mais ils savent qu’ils ne t’auront pas. Ils sont devenus sages en apparaissant fous. A l’heure où leur patience a confondu le silence des murs, où leur mesure les a confondus avec les murs, ils t’ont reçu, dans le labyrinthe. Ils n’avaient plus rien à voir, mais ils ont senti que tu étais là, à l’heure bleue, à l’étincelle de l’aurore. A l’heure où tu es venue, ils étaient toi.

Le labyrinthe brilla en cité céleste. Tout était comme d’habitude, mais les fils d’Ariane avaient réussi à perdre ce qui les avait perdu. Et ce fut ton premier jour.

Il était une fois un jardin merveilleux, les fruits y poussaient de toute part, les animaux y étaient doux et pacifiques, le temps clément, rivières et cascades chantaient entre plaines verdoyantes et rochers scintillants. L’humanité y était heureuse d’un bonheur inouï, baignant entre le calme tranquille des lacs, l’ivresse des cascades, l’allégresse des torrents et la joie puissante des fleuves comme des cieux. Chacun aimait sa chacune et ses enfants, et la simplicité et la chaleur de coeur guidaient tout le monde avec une limpidité sereine. Seuls ridaient cet océan réellement pacifique l’assujettissement à la faim et aux accidents corporels. Et encore, le corps, tel un olivier jaillissant, ressurgeonnait de chaque blessure avec une telle vitalité, que ni la maladie, ni la mort n’existaient en ce temps. A dire vrai, il n’y avait d’ailleurs pas d’enfants au sens où nous l’entendons aujourd’hui, il y avait seulement une vaste famille humaine où les plus forts aidaient les plus faibles, les prenaient sous leurs ailes un peu comme des enfants, mais sans jamais les priver de la grande liberté qui régnait sur chaque individu. En ce temps, Dieu embrassait le coeur de chacun d’un feu régénérant. Que s’est-il passé depuis lors ? On ne sait plus trop, l’homme et la femme se sont crus géants, si géants qu’ils pensaient être plus grands que la voix qui leur parvenait d’entre les anges, comme une eau fraîche parlant en source à leurs oreilles. Ils crurent pouvoir se passer d’elle et créer à leur idée un nouveau jardin d’Eden, leur jardin. Ils se fermèrent à la voix claire et commencèrent à faire sourdre leurs projets… C’est ainsi que naquit bien plus tard l’arboriculture, le greffage, la sélection et les O.G.M ! C’est ainsi qu’ils voulurent s’approprier la terre et les êtres les plus faibles et qu’ils créèrent par leur pouvoir d’alors la domination des uns sur les autres, par exemple de l’homme sur la femme, de la femme sur les enfants, de la femme sur l’homme via les enfants, des enfants sur leurs parents via leur différence entre eux et leur indifférence pour leur propre père. Alors la voix claire se fit tonnerre et limita la jouissance et la puissance de l’homme et la femme en les faisant mortels, sujets à la maladie, et devant prendre la responsabilité des êtres sous leur dépendance par le douloureux processus de l’enfantement. La voix respectait leur voeu mais leur posait une limite pour qu’ils apprennent d’eux-mêmes. La porte du jardin d’Eden demeurait grande ouverte mais des murs d’habitude et des forêts buissonneuses de douleur répétée semblait désormais en interdire l’accès. Et ce jusqu’au jour où une par de l’humanité s’aperçoive de l’impasse et l’échec structurel de ce choix initial et que quelques uns pour commencer se mirent en peine de retrouver, à la force de la faucille, la porte sacrée. Une cordée fraternelle, imparfaite et fragile, fut nouée pour faciliter la traversée la forêts des erreurs de l’humanité, puis dix cordées, puis cents. Mais chacun se forgeait ses outils et son embarcation pour traverser cette forêt mêlée d’abîmes profonds, pour passer les cols de la Montagne Sainte et la gravir jusqu’à quitter ses raisons pour le bleu de l’horizon… Bonne route à tous !

L’éthique est l’échelle par laquelle s’élever.

Et la spiritualité est la planche de salut au bout de l’échelle où il s’agit de sauter.

Des tâches de lumière dansent en flammes étranges longtemps après sur son front. A la saint Jean, il fut un temps où les amoureux sautaient à travers un grand feu et ceux qui réussissaient pouvaient s’épouser au nouvel an, les autres y laissaient quelques plumes au goût de cendre.

Ainsi, pour se prémunir de son état amoureux, la première passion du philosophe est de clouer sur la croix de la raison, ses premiers affects incertains : là est le début de sa croisade, qu’il sait parfois faire payer cher aux hérétiques de l’émotion…

La deuxième passion du philosophe est alors de signaler et de goudronner des routes du sens, oubliant que l’on peut se promener à pied…

La troisième passion du philosophe est l’embouteillage de pensées, prêt à se sacrifier, à attendre des journées entières pour le carrefour d’une idée que ses prédécesseurs avaient inventés.

Quand cet étrange personnage que l’on nomme philosophe, a cessé de courir les jupons de la sagesse ainsi et s’est dépris des passions raisonneuses de sa passion, il nous revient comme guéri et aimable de surcroît. Toute sa philia, son amitié, il peut en effet désormais largement part autour de lui : tous, y compris les philosophes encore préoccupés qui ne s’en doutent pas et n’en veulent pas, bénéficient de son empathie et sa bienveillance…

Est bâtir de l’écume sur une vague

En pensant ainsi connaître l’océan.

Pour connaître l’océan, il faut naître avec, se mouvoir dans ses eaux sombres,

Ses tourbillons d’écumes, ses sables sédimentés d’imaginaire et de rochers archétypes.

Ce n’est qu’à cette condition qu’il y adviendra un peu de lumière.

Si les abysses ne révèlent pas leur propre soleil, aucun éclairage indirect ne saura tamisé leurs eaux noircies d’encre de seiche endurcie (ou d’antisèche, c’est selon).

Peuplées de fantômes,

Les écritures s’ajoutent aux écritures

Et la race humaine

Déracine ce qu’elle espère

Et ce qu’elle laisse se perd.

Les livres attendent le Livre

Car les fontaines ont besoin de source

Les cailloux d’encre de la plaine appellent

Et le Verbe de la montagne descend,

Car les neiges ne sont pas éternelles.

Et chaque signe l’annonçait,

Et les signes étaient auscultés,

Dans l’espoir de savoir,

Et l’on demandait d’autres signes,

Et d’autres signes surgissaient,

Et l’on attendait les Ecritures de l’Apocalypse,

Tandis que les révélations nouvelles étaient déjà en marche,

Pendant longtemps ainsi,

Les remugles d’une mer asséchée agitèrent les mémoires,

Tandis que la fin, au début, avait déjà retentie.

Et le Verbe n’exprimait plus rien.

De l’Obscur montait une lumière et du Jour

Descendait la brillance jusqu’aux ténèbres d’où montait cette lumière.

Que la nuit soit. Et la nuit fut et apparue en plein jour.